21/6/81
PARA LUIS, EN RUTA
Espacio. Tiempo.
Un cordón los une,
inexorable.
O no.
De repente
el cordón es hilo
que con solo parpadear
se deshace.
Parpadeo.
Se rompe el tiempo.
A la deriva.
Voy a la deriva.
Libre.
Murió el reloj,
se helaron las agujas.
Todo es rodar
sobre estas cuatro ruedas
que inventan
este aire solo nuestro.
Y ya no sé
si el que se mueve
es el espacio
o si giramos juntos
en un espacio quieto
Muerto el tiempo.
Me abandono
a este sentir
que vivo,
que respiro.
De a poco el vidrio
se transforma en cáscara.
El aire es denso
y casi sabe a huevo.
Quiero que siga
ausente
el tiempo.
Cierro los ojos.
Ya no ruedo, floto.
Es agua el aire.
Matriz, el huevo.
Nado.
Giro.
Floto.
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